Ler trama,

letra má,

letra ama,

lê tramar.

L e trama.

                                                                                             LETRAMA

 

O carro passou

enquanto nos beijávamos.

Meus olhos fechados,
sua boca torta,
seus olhos no carro o.

Eu sou uma gota de chuva

que cai no seu telhado,

escorre pelo seu beiral,

e diz olá enquanto você

olha as poças lá embaixo.

               O automóvel deslizava incólume pela via molhada. Nenhuma vibração. Nenhum som estranho. A perfeição lhe entreterá os nervos mais tarde quando for dormir e sentir que a ansiedade provocada por tais momentos é maior que um tranqüilizante para dormir. Uma perfeição que o impelia a acelerar cada vez mais, grudando todos os dedos no volante revestido em couro fino. A mulher ao seu lado se deixava cair e quase adormecer sem os sapatos de bico fino, repousando suas raríssimas rugas ao som de melodia conhecida, composta pelo próprio homem que dirige o carro, seu marido. Ela ainda se lembra da garrafa caída no tapete e da agitação do marido entre a folha pautada e o piano gigantesco no canto da sala e o cinzeiro instável na mesinha ao lado.  

            A mulher abriu de leve os olhos e pôs-se a observar os movimentos do marido que, embebido na madrugada e em roupa de gala, parecia reger sua própria música com movimentos lentos e compassados do volante. As luzes oriundas de postes, somadas à velocidade imposta pelo carro, ajudavam a marcar o ritmo da danação. Vum – vum – vum – vum – vum. Apaixonada, levantou um pouco a saia, mostrando bom pedaço das magníficas coxas morenas e tentou adivinhar alguma reação do homem ao volante. Ele mordiscava os próprios lábios, não em reação à provocação da mulher, mas porque estava tão concentrado que seria capaz de mordiscar também cada centímetro da atmosfera que o envolvia. 

            Então, em atitude de mulher desprezada e em leves movimentos de bailarina aposentada, levou a ponta dos dedos aos cabelos do marido. As grandes clareiras que ele possuía na fronte não impediram a mulher e seus olhos esgazeados de percorrer com os dedos tépidos toda a cabeleira do homem ao seu lado. Assim, o pianista só conseguiu esboçar reação previsível. Reação muito diferente de sua música e do seu comportamento perto de outros gênios e malucos que o rodeavam em festas como a que acabara de terminar.            

            Antes, tenso, à frente de tanta magnificência e perfeição, achou que nada seria capaz de lhe tirar daquele transe wagneriano. E eis que lhe surge uma Valkyria, a mais bela de todas, sua própria mulher, para lhe fazer acordar, diminuir a velocidade e deixar-se recostar, ainda com atenção na via, em seu próprio universo, que, obviamente, não deixava de ser menos maravilhoso que a rua, as luzes, o macio do volante, seu pé descendo e adentrando cada vez mais o motor, exigindo da máquina tudo o que havia para oferecer em movimentos rítmicos e lubrificados por toda a sorte de fluídos aditivos próprios para o motor, e ele ainda não parecia perceber que seu universo podia ser mesmo tudo isso. 

            Ao chegar em casa, o homem desceu primeiro do carro, correu para a copa e engoliu rapidamente seu remédio para dormir acompanhado de um cálice de Chianti. A mulher, que vinha desconsolada do carro, trazia os dois casacos e disse lenta e tristemente que subiria agora, pois precisava de um banho. Ele, entretido com a garrafa do vinho, disse que sim com a cabeça, sem pronunciar palavra, sem deixar que ela soubesse sua resposta.           

             Em silêncio, esperou que mulher tomasse banho e deitasse perplexa com o calor do próprio corpo, para subir, tirar sem cerimônias sua vestimenta de gala e vestir um pijama puído, porém muito confortável. Deitou-se com muito cuidado, imaginando que a mulher nem perceberia sua presença e virou-se para o outro lado já com os olhos cerrados. 

            Sozinho outra vez, pensou que amanhã, inspirado pelos acontecimentos recentes, comporia algo excitante e improvável, cheio de maneirismos e pinceladas muito distintas de estilo próprio. Quem sabe uma rapsódia sobre uma italiana que se preocupava demais com os problemas do mundo? Podia até fechar os olhos e ver a italianinha de lábios vermelhos sentar ao pé de uma parreira e sozinha chorar a fome na África. 

            Como a ardente italiana, sua mulher também derramava lágrimas silenciosas do outro lado do colchão.